¡Saludos desde tierras europeas! Aunque he pasado frío, la experiencia de una blanca navidad es algo muy especial. En la foto pueden ver a Dorothy muy contenta por estar en medio de un paisaje navideño : )
Para todos lo que han sido parte de El Camino Amarillo a traves de su lectura, sus comentarios y su apoyo, les mando un fuerte abrazo y espero que este tiempo de reflexión sirva para que podamos apreciar lo que es verdaderamente importante en este ratito que nos ha sido regalado a cada uno para vivir.
Con la Navidad a la vuelta de la esquina, comencé a sentir ansiedad pensando en lo que se viene. Las compras de los regalos, gente maldiciendo e insultando en medio del tráfico, los centros comerciales a tope, las libras adicionales por todo lo que se come en esta época… Y así podemos ir aumentando a la lista muchas cosas más que tienen algo en común: todas nos causan un estrés tan grande que llegado el 31 decimos que estamos listos para acabar un año que ha sido terrible, cuando en realidad la mitad del sentimiento negativo se debe a las celebraciones de la noche de “paz y amor.”
Y de pronto pensé en el famoso personaje del Dr. Seuss, “El Grinch.” ¿Qué hizo el Grinch? Decidió robar los adornos, los regalos y el banquete navideño para impedir la Navidad. ¿Y qué pasó después? Pues que al final de la historia tanto él como el resto de personajes se dieron cuenta de que la Navidad podía existir sin toda esa parafernalia.
Entonces, ¿por qué la gente recuerda al Grinch como un personaje antagónico a la Navidad? ¡Todo lo contrario! En realidad el Grinch es uno de los defensores del verdadero espíritu navideño.
Esta Navidad les propongo a los visitantes del camino amarillo que sean un Grinch en cada una de sus familias y grupos de amigos, que escondan los adornos de Papá Noel y los regalos aunque sea por un momento, y que inviten a sus personas queridas a reflexionar sobre el significado de la Navidad.
Dicen que los escritores crean sus historias a partir de lo que han visto, de lo que han conocido, de lo que han vivido. Pero, ¿qué podían haber visto, conocido o vivido las hermanas Brontë, cuando prácticamente pasaron toda su vida encerradas entre los límites de un pueblo miserable? Pues se podría decir que nada.
Sin embargo, fue justamente por estar encerradas que se inventaron a manera de escape un mundo fantástico de donde germinaron unas historias magistrales que serán para siempre parte fundamental de la literatura universal. Y es que al no poder buscar una fuente de creatividad en el mundo exterior, las hermanos Brontë la tuvieron que obtener dentro de ellas mismas. Considero entonces que es gracias a eso que el mundo de la literatura se enriqueció con el genio de las hermanas, ya que ningún lugar, persona o acontecimiento podrían haber inspirado a estas brillantes mujeres de la manera que lo hizo su propio mundo interior.
Como introducción a mis comentarios de "Cumbres Borrascosas", a continuación les dejo una pequeña biografía de la escritora de este clásico de la literatura inglesa, Emily Brontë.
"No Coward soul is mine...No trembler in the world's storm-troubled sphere...I see Heaven's glories shine...And Faith shines equal arming me from Fear...There is not room for Death...Nor atom that his might could render void...Since thou art Being and Breath...and what thou art may never be destroyed..."~ Emily Brontë
Emily Jane Brontë fue el miembro más solitario de una provincial y unida familia inglesa. Nacida en 1818, compartía la rectoría del pueblo de Haworth (en Yorkshire, al norte de Inglaterra) con su hermana mayor Charlotte, su hermano Branwell, su hermana menor Anne y su padre, el Reverendo Patrick Brönte. Los cinco eran poetas y escitores; todos excepto Branwell publicarían por lo menos un libro.
La fantasía fue el único alivio de los niños Brontë de los rigores de la religión y la desolación de la vida en una región empobrecida. Inventaron una serie de reinos imaginarios y crearon una biblioteca completa de diarios, historias, poemas y obras en torno a sus habitantes. El de Emily fue un reino llamado Gondal ("Cumbres Borrascosas" pertenece, por ambiente y tono, a las crónicas gondalianas*)
Breves estancias en algunos internados fueron la suma de sus experiencias fuera de Haworth hasta 1842, cuando ingresó a una escuela en Bruselas con su hermana Charlotte. Después de un año de estudiar y enseñar allí, se sintieron capacitadas para anunciar la apertura de una escuela en su propia casa pero no pudieron atraer ni un sólo alumno.
En 1845 Charlotte Brontë descubrió un volúmen de manuscritos con poemas de Emily. Supo enseguida, de acuerdo a lo que escribiría después, que no eran para nada "como la poesía que las mujeres generalmente escribían. Los poemas tenían una música peculiar - fantásticos y melancólicos." Impulsadas por Charlotte, los poemas de Emily, junto con los de Anne y Charlotte fueron publicados bajo seudónimos en 1846. El volúmen fue recibido con un silencio casi completo, pero las tres hermanas, animadas por el hecho de publicar, inmediatamente comenzaron a escribir novelas. La obra de Emily fue "Cumbres Borrascosas" (WutheringHeights.) Aparecida en 1847, fue tratada al principio como un trabajo inferior por Charlotte, cuya novela "Jane Eyre" había sido ya publicada con gran ovación. El nombre de Emily Brontë no surgió fuera del seudónimo de Ellis Bell hasta la segunda edición de su novela en 1850.
Mientras tanto, la tragedia había golpeado a la familia Brontë. En Septiembre de 1848 Branwell había sucumbido a una vida de excesos. Para Diciembre, luego de una breve enfermedad, Emily también estaba muerta. Su hermana Anne moriría el siguiente año. "Cumbres Borrascosas" (Wuthering Heights), la única novela de Emily, apenas comenzaba a ser entendida como la singular y extravagante obra que es. "Más fuerte que un hombre", escribió Charlotte, "más simple que un niño, su esencia fue única."
- Biografía extraída de: "Wuthering Heights" Bantam Classics, edición 2003. Traducción por Dorothy. * Las hermanas Brontë: Valientes y Libres - Historias de Mujeres - Rosa Montero (Santillana)
Con gran interés he leído en las noticias de Yahoo, sobre la subasta de una parte de un poema escrito por el puño y letra de Edgar Allan Poe. Los 8 versos (de 16) del poema "For Annie" (Para Annie) se estimaban vender por unos $70,000. Un coleccionista estadounidense pagó $830,500 estableciendo así un récord mundial para un manuscrito literario del siglo 19. http://news.yahoo.com/s/ap/20091205/ap_en_bu/us_american_literature_auction
Y es que, contando con los recursos, ¿qué amante de la literatura no quisiera poseer un escrito de este genio y maestro del relato corto? A propósito de la consigna que teníamos esta semana en el taller, comparto los apuntes e investigación que realicé sobre algunos de sus cuentos de terror. Espero sus comentarios e interpretaciones de las historias.
La Caída de la Casa Usher (1839)
- Lo primero que llama mi atención en este cuento está al principio, cuando el narrador se encuentra observando la casa desde lejos. Compara la imagen de desolación con la sensación experimentada luego de fumar opio. "Depression of soul" describe el escritor. Considero que esta "depresión del alma" es justamente el sentimiento evocado en sus historias de terror. Se podría deducir entonces que estos cuentos de situaciones y personajes perturbadores surgen a partir de la adicción al opio de Poe.
- La historia es considerada un ejemplo de la "totalidad" en los escritos de Poe donde todo elemento y detalle es relatado y relevante.
- La oposición binaria de masculino/femenino a través de los hermanos, sirve para crear tensión y conflicto.
- Algunos críticos la han analizado como una descripción de la psique humana debido, entre otros, a los siguientes elementos:
La casa podría representar el inconsciente y la fisura de la misma, una división de la personalidad (Disociación de Identidad)
La melancolía de Roderick Usher y la posible relación de incesto de los hermanos evocan un desorden mental
Roderick se enferma porque es lo que espera en base a la historia familiar. Esto sugiere que el personaje era hipocondríaco
El Retrato Oval (1845)
- La primera versión de esta historia, publicada en en 1842 tenía como título "Life in Death" (Vida en la muerte) y contenía una introducción donde se relataba la manera en que el narrador resultaba herido y se mencionaba que recurría al opio para aliviar el dolor. Poe decidió eliminar esta parte por la posibilidad de que se asumiera que lo que ocurría en la historia fuera un sueño causado por el opio.
- Este cuento inspiró a Oscar Wilde para escribir su famosa obra "El Retrato de Dorian Gray"
-La historia me hizo pensar en lo siguiente:
En como un amor nos puede consumir al punto de acabar con nosotros y dejarnos muertos en vida (Vemos que hay una relación entre esta reflexión y el título original de la historia, "Life in Death")
En las mujeres que permiten que la carrera de su pareja tenga prioridad y acaban reducidas a un adorno de la casa, a un personaje extra de su propia vida. Recordé una historia que nos cuenta Rosa Montero: "Hay gente que le llama amor a cualquier cosa. Por ejemplo, a la necesidad patólogica del otro, al parasitismo más feroz y destructivo. Sin duda el escritor Juan Ramón Jiménez. premio Nobel de 1956, necesitaba a su esposa Zenobia Comprubí de un modo abrumador e indescriptible; pero esto no significa forzosamente que la quisiera bien (o incluso que la quisiera: ¿era capaz de querer a alguien un personaje tan monstruosamente egócentrico?)" - "Historias de Mujeres" : Zenobia Camprubí, La Vida Mortífera, Rosa Montero (Santillana)
-Encontré un análisis donde se sugiere como idea central la relación confusa, de rivalidad quizás, entre la vida y el arte. En esta historia, la adicción al arte causa la muerte. El pintor se deja llevar obsesivamente por su pasión artística y únicamente puede ver a su esposa desde la perspectiva del arte. Como nos dice Ralph Waldo Emerson "El arte es una amante celosa".
La Máscara de la Muerte Roja (1850)
- Mi interpretación de esta historia fue la siguiente: Por más de que nos queramos encerrar en una burbuja para escapar de los problemas del mundo, estos siempre nos encuentran. La abadía amurallada de Próspero me recordó a cierta zona de mi ciudad donde todo es lindo, elegante y artificial. El otro día llevé a un grupo de europeos a que conozcan el mencionado sitio y lo compararon con un parque de atracciones. - La mayoría de los que analizan la historia consideran que es una alegoría sobre la vulnerabilidad del ser humano ante la muerte. - Resulta que la historia está construida en base a un gran número de elementos simbólicos. A continuación menciono los que yo considero más relevantes:
El nombre del personaje, Próspero, nos da indicios de su estilo de vida y personalidad.
Las siete estancias representan las etapas de la vida, bien por los colores (el azul simboliza el nacimiento y el negro, la muerte) o por la posición de este a oeste. También se sugiere el tema de los siete pecados capitales.
El reloj es un recordatorio constante del paso del tiempo y por lo tanto de la cercanía de la muerte.
El castillo es al principio un refugio protector pero al final resulta una estructura opresiva. Supuestamente es impenetrable y sin embargo un extraño logra entrar, sugiriendo con esto que el control es una ilusión.
- En cuanto a la Muerte Roja, dicen que está inspirada en la tuberculosis, la cual Virginia, esposa de Poe padeció mientras él escribió esta historia.
Ella miró hacia atrás y vio al fantasma del Pasado. Le dijo que ya no lo necesitaba y le pidió que se fuera. Regresó su mirada hacia al frente y se encontró con el Futuro. Con ojos coquetos y una gran sonrisa la invitó a seguirlo.
Inspirada en el análisis de las lecturas de Edgar Allan Poe, he estado pensando sobre ese lado perverso y oscuro que todos tenemos. Algunas personas dejan salir a este ser siniestro que habita en ellos casi siempre, algunos casi nunca, pero creo que todos le hemos permitido tomar el control al menos una vez en nuestras vidas.
Todos lo dejamos salir un poquito al escuchar un chisme o contarlo de manera maliciosa. Hay que admitirlo, a veces no podemos evitar alegrarnos por el mal ajeno. Pero más allá de los pequeños actos, recuerdo un evento en mi vida donde fui mala, mala. Hice algo con la única intención de lastimar a alguien. En aquel momento me asustó darme cuenta de lo que era capaz de hacer. Ahora que pienso en mi acto perverso me asusta pensar en lo que sería de mí si no tuviera un criterio para distinguir entre lo apropiado y lo incorrecto. Pienso que nunca más podría hacer algo parecido pero no lo puedo saber con certeza. Honestamente espero que no sea así. Me da mucho miedo imaginarme esa posibilidad...
Dejo aquí entonces una historia basada en ese evento oscuro, ese "Gato Negro" de mi pasado.
Amistad, Divino Tesoro
Recuerdo muy bien el día en que te conocí. Te sentaste a mi lado en una sala de la universidad durante la clase de Estadística y me sonreíste. Era una de mis primeras clases y me sentía asustada e inhibida en ese mundo crudo, fuera de la burbuja protectora del colegio. Cualquier cara amigable era una señal de salvación para mí y tú fuiste la primera entre todas esas personas que entraban y salían apresuradas de las clases.
No sólo sentimos una conexión instantánea sino que días después descubrimos que eramos primas lejanas. Fue algo mágico, un regalo del destino.Eso marcó el comienzo de la amistad que nos unió y la cual significó mucho para mí en aquella época en que anhelaba identificarme con alguien. A partir de ese día fuimos inseparables, de arriba a abajo en la universidad y fuera de ella. -¿Lo recuerdas? La simpatía se convirtió en cariño, que tiempo más tarde acabó en dependencia y fue esto, última mejor amiga, lo que ahogó nuestros lazos de amistad.
Durante mucho tiempo te pensé como un reflejo de mí, mi sombra, mi gemela. Aluciné. Pero sabes bien que eras muy diferente, y que una vez tuvimos la libertad en nuestras manos, te fuiste desviando del camino. Ese camino que habíamos planificado recorrer juntas mientras estudiábamos en otro país. Poco a poco tus traumas y frustraciones salieron a flote y me golpearon como una ola fría.
Sin embargo, no dejé que la ola de tu indiferencia me tumbara, - ¿Cierto amiga? - Decidí que esta vez no sería yo la lastimada, que ahora me tocaba lastimar a mí. Te hice lo peor que se le puede hacer a un amigo. Traicioné la complicidad, la confianza depositada en la revelación de los secretos y pecados íntimos. Aquella noche de la despedida… - No, no mi despedida de ti, sino de Ella - Esa noche, muy guapa tú, me preguntaste como se te veía. - Estás muy linda amiga, esta va a ser tu noche- te dije. En ese momento tuve la oportunidad de evitar que pasaras por lo que sabía que te esperaba. Pero no lo quise así, más bien estaba impaciente porque ya ocurriera y se acabara todo de una vez. No hizo falta que me lo confirmaras la mañana siguiente, llorando en mi hombro por causa de tu amarga experiencia. Aquellos dos chicos a los que engañaste, confrontándote y humillándote.No hizo falta que me lo explicaras porque justamente fui yo, la persona en quien confiaste, quien reveló tu doble juego.
Supongo que eventualmente te enteraste de mi traición. Te debes haber preguntado por qué actué de esa manera tan cruel. No importa cuantas conjeturas armaste en esa cabecita mal pensada tuya. Nunca lo supiste. Si te hubiese visto una vez más en aquella época, podría haber aclarado esa duda. Te podría haber explicado que tan sólo fuiste un instrumento para mi venganza y despedida de aquel ser traidor que me lastimó varias veces a través de personas distintas. Repito, te lo podría haber dicho, pero en realidad no debía ocurrir así. Tu comprensión era algo que no podía permitir porque – Escucha esto muy bien - Tu rencor fue necesario para mi despedida definitiva, de aquella que dicen, es un precioso tesoro. -¿Lo entiendes ahora? - Te utilicé para decirle adiós a la Amistad traidora que me causó tanto dolor. Un adiós con mucho estilo. ¿No crees amiga?
Entre lo mejor que me deja mi viaje por tierras de Obama, está la compra de clásicos de la literatura inglesa que, con mucha vergüenza, tengo que confesarles nunca he leído. No puede ser que me considere amante de la lectura sin conocer las obras de Jane Austen, las hermanas Brontë y Henry James. ¡Gracias a las hadas de los libros por las ediciones de $5 que encontré recorriendo algunas librerías!
Con mucho temor y respeto he comenzado la aventura. El primer libro que he escogido ha sido "Cumbres Borrascosas" de Emily Brontë. De esta obra, aparte de saber que es importante, no sé nada más. Nunca me ví una película basada en la misma, no he leído críticas ni análisis, así es que me lancé sin saber lo que me esperaba. Tenía tanto miedo de que me fuera a aburrir y sentirme como una ignorante con gustos vulgares para la lectura. Pero puedo reportar con mucho entusiasmo que me salvé. La historia me atrapó desde la primera página. Voy por la 14 y estoy fascinada con los personajes. Eso sí, la lectura no será tan rápida como a lo que estoy acostumbrada, porque es inglés del antiguo y formal, entonces tengo que poner mucha atención a cada oración para no perderme. Pero no es tan difícil como me lo había imaginado.
Así es que mi autopropuesta es la siguiente. Cuando ya vaya un poco más avanzada en la lectura, escribiré mis comentarios e interpretaciones, sin antes leer ninguna crítica literaria en Internet. Y así lo haré con cada uno de los libros. Por lo menos es la intención, a ver si lo consigo.
Me refiero al tornado del consumismo. Una semanita por la ciudad del sol me ha dejado con el cupo de la tarjeta de crédito casi al límite. Es impresionante los 10.000 lugares para hacer shopping y tantas, tantas cosas que te marean y te hacen perder la noción de la realidad. Cada blusa, cada par de zapatos es más bonito que el que viste en la última tienda y encima ON SALE, 50% de descuento, llevas dos y te regalan uno, o sea... -¿cómo no aprovechar esa oportunidad?- te dices, cayendo en la trampa. Y todo lo que se te ocurre es comprar y comprar, y dejarte arrastrar en una carrera maratónica para que te alcancen las horas y lograr entrar a cada tienda del gigantesco mall. ¡Nueve horas en el Sawgrass Mills! Yo que detesto ir a los centros comerciales en mi ciudad. ¿Qué me pasó?
La culpa es de Miami. No hay manera de evitar la tentación. Prohibido viajar allá por los próximos tres años, cuando necesitaré por supuesto renovar el armario...
Intentando escribir un autoretrato, ha salido una introspección que me parece interesante, así es que la comparto con ustedes.
Mi guerra interna
La protagonista de una famosa serie de televisión dijo una vez “We're women. We have a double standard to live up to” Siento que esta frase sarcástica encierra la verdad de las contradicciones que habitan en mí.
En la era de la liberación e igualdad para las mujeres, fue mi deber aprovechar cada oportunidad que la vida y mis padres me dieron. Años de estudio en el extranjero seguidos de años de trabajo corporativo para justificar la inversión. Disfruté cada logro y hubo una época en que la vida profesional me llenó y me proporcionó momentos de felicidad. No hay arrepentimientos por ese lado, pero quisiera que la sensación de satisfacción que me daban mis logros académicos y laborales se hubiera quedado conmigo para siempre. Mi vida sería probablemente mucho más fácil y ciertamente yo sería más feliz.
Dicen que las mujeres tenemos grabada en nuestro ADN la necesidad de ser madres y de formar una familia. Esta explicación me gusta porque es la única que me libera de responsabilidad y no me hace sentir frágil y tonta. Al mismo tiempo que una fuerza me empuja a buscar independencia, a no atarme a ningún lugar ni persona, hay otra que tira para el lado contrario exigiendo estabilidad. ¡Qué terrible la presión que causa esta confrontación!
Espero con ansias el día en que esta guerra permanente llegue a su fin. No quisiera que una de las fuerzas sea la vencedora, sino que encuentren una manera de conciliarse, de coexistir, y que me dejen por fin vivir tranquila.
Como suele pasar, me encontré sin querer con una película interesante en algún canal del cable. Al principio, muy típica. Historia de la vida real, profesora blanca llega a trabajar a colegio público de California y se encuentra con estudiantes rebeldes pertenecientes a minorías étnicas que no le hacen caso. ¿Nada que no nos hayan contado antes, cierto?
Es luego de un enfrentamiento entre pandillas y de la circulación en el salón de clase de una caricatura racista que la historia da un giro. Mientras la profesora les da una charla sobre el odio interracial, les menciona el Holocausto y con gran sorpresa descubre que los chicos no tienen idea del tema. - ¿Qué es eso del Holocausto? – le pregunta uno de ellos.
Entonces la profesora diseña un curriculum de estudios donde incluye una visita al Museo de Tolerancia de Los Ángeles continuado por la lectura de “El Diario de Ana Frank”. Los chicos se sienten identificados con Ana, encerrados en una vida de prejuicios y violencia. Uno de los estudiantes va más allá del diario y lee biografías de Miep Gies, la valiente secretaria que ayudó desinteresadamente a los Frank a mantenerse escondidos durante años. Los chicos le proponen a la profesora recaudar fondos para que Miep Gies pueda viajar a contarles su historia. Y así lo hacen. También conocen en una cena a sobrevivientes de Auschwitz quienes comparten su dolorosa experiencia con los jóvenes.
A partir de esto la profesora motiva a los chicos a escribir sus propios diarios y ellos lo hacen a manera de catarsis ante la violencia que los rodea. La iniciativa del diario de los estudiantes es todo un éxito y tiempo después publican un libro con una recopilación de sus historias: “The Freedom Writers Diary” (El Diario de los Escritores de la Libertad)
Lo que más me gustó de haberme encontrado con esta película, es comprobar una vez más como el deseo de Ana Frank se cumplió. Ella quería ser recordada y marcar una diferencia con su vida, y si que lo logró. Ella sigue y seguirá inspirando por siempre a muchas personas con su historia. Me pregunto si no sería una buena idea incluir la lectura de su Diario en el plan de estudios de los colegios de nuestro país. A lo mejor ayudaría a dejarnos de tanto regionalismo y clasismo que nos impide avanzar. Yo leí el Diario a los 14 años y pregunté a mis padres que era lo que exactamente había ocurrido en esos tiempos. Ellos me lo contaron muy por encima, no sé si porque tampoco lo sabían bien o para evitarme el impacto de conocer algo tan terrible. Pero pienso que está bien que los adolescentes conozcan esa historia y que se horroricen. Tal vez eso les daría una visión distinta del mundo y las personas que los rodean y quizás crecerían con un poco menos de prejuicios que nosotros.
Voy caminando por la calle, y me fijo en que estoy completamente sola.¿Dónde está todo el mundo?Miro hacia arriba y veo que el cielo irradia un color púrpura intenso, que ese edificio de más allá está como torcido, y ese otro también. ¡Qué raro!Pero si para comenzar yo nunca camino por las calles de mi ciudad.Me doy cuenta de lo absurdo que es todo y enseguida lo comprendo. - ¡Sí, eso es! – Significa que esta noche puedo visitarte otra vez.
Como siempre, en cada uno de esos extraños instantes en que soy consciente de lo poco que tiene sentido lo que me rodea, y que por lo tanto, cualquier cosa puede suceder, no dudo ni un instante en lo que quiero.Mi anhelo más simple pero el que le gana al resto de mis deseos imposibles, lo que ansío más que nada en este mundo: verte.
Cierro los ojos y me concentro, tomo impulso y salto como si me fuera a lanzar a una piscina.Pero no regreso al suelo, sino que me elevo en el aire hasta lo más alto de uno de los edificios torcidos y comienzo a volar.Continúo elevándome con los brazos extendidos hacia adelante y por abajo voy dejando cada vez más lejanos y diminutos los carros, las casas, los edificios, las luces.¡Qué pequeño se ve todo!
Un cosquilleo travieso juguetea en mi estómago y me hace reír. El viento helado acaricia mi rostro y produce un sonido hueco al chocar contra mis oídos. Voy muy rápido pero trato de ir adivinando qué ciudad va pasando por debajo de mí. Ese edificio famoso, aquel puente inmenso; los paisajes y estructuras me van hablando de lugares en los que he estado y otros que conozco a través de imágenes e historias. Pero todas estassensaciones maravillosas que experimento al volar, se opacan ante la emoción que siento por la posibilidad de pasar un momento a tu lado.
Finalmente, llego a mi destino.Desciendo lentamente en medio de la gran plaza de aquella ciudad fría con su gris persistente y ecos medievales.Disfruto por unos segundos de estar ahí, en ese lugar tan fundamental para mis recuerdos. Es de noche pero la luna lo ilumina todo con su blanco perfecto y brillante.Y regresa a mi memoria algo que me dijiste también en una noche, en esa plaza, poniendo a La Luna de testigo.
Pero no tengo tiempo para pensar en eso y me dirijo inmediatamente hacia los bloques de edificios de ladrillos vistosos. Los hay por decenas, todos iguales, ordinarios, pero uno de ellos es único y especial para mí.Me acerco.Toco el timbre en el solitario portal, pero nadie contesta.Toco otra vez.El corazón me late a mil pero sólo recibo silencio.Tengo que encontrarte pronto y la angustia comienza.
Empiezo a caminar y regreso a la plaza. Aparecen personas, así de repente. Antes no estaban pero ahora sí y yo prefiero que no estén.Busco tu rostro pero no lo encuentro. ¿Dónde estás?
Voy a nuestro bar favorito y alcanzo a ver al otro extremo a algunos de tus amigos.Tu perfume golpea mi rostro y casi te siento.¡Sí, aquí tienes que estar!Tocan una de nuestras canciones, esa que nos gustaba tanto bailar y te siento más.Voy apartando a la gente.Quiero moverme rápido pero las piernas me pesan, siento que voy en cámara lenta. - ¡Muévanse que no tengo tiempo! – Llego hasta tu grupo de amigos y pregunto por ti.Dicen que te acabas de ir.Yo pregunto si estás con alguien, mientras mi pecho se oprime esperando la respuesta.Me contestan que no y me tranquilizo, pero sólo un momento, porque sé que me tengo que apurar, que se me acaba el tiempo.
Continúo mi búsqueda por las calles adoquinadas de tu ciudad. ¡Qué estrechas y resbaladizas son! Siento que impiden que te encuentre y me desespero.Pienso en ti y otra vez recuerdo tus palabras y la luna.
Veo que en la esquina hay un grupo de personas y, ¡No puede ser!Ahí está mi hermana, y sé que eso no es lógico pero claro, en este momento nada tiene sentido. Le cuento que te estoy buscando y ella me dice que te vio pasar, que siga por esa calle y me alejo con la creciente angustia consumiéndome, con el cuerpo cada vez más pesado, moviéndome apenas, pensando que quizás, como sucede algunas noches, no alcanzaré a verte.Empiezo a llorar y pienso en ti con todas mis fuerzas. ¡Aparece! Pronto tendré que regresar. ¡Aparece por favor!
Por fin te veo.Aunos cuantos metros, tú, con tus ojos profundos y melancólicos. Llevas tu pantalón beige y tu suéter negro.Me miras como diciendo -Bueno, aquí me tienes - y siento que una dicha inmensa me ahoga.Me lanzo a tus brazos, demasiado brusca, demasiado impaciente, haciéndote daño porque no puedo dejar de apretarte.Te agarro, te huelo, te siento, y te pido que me digas - Mi niña, mi niña. ¡No dejes de decirlo! – Y ya sé que se acaba el tiempo, - ¡No por favor, un momento más! - Te doy un beso profundo y desesperado, y siento tu barba rasposa ardiendo en mi piel, tus labios, tu lengua, tu sabor cálido.
- ¡Otro minuto por favor! -Te sigo apretando y oliendo mientras todo se vuelve borroso y transparente a nuestro alrededor. Te vas deshaciendo en mis brazos y sé que te pierdo una vez más, y por dentro grito que no, que no me quiero ir, que me quiero quedar aquí.
Y como siempre, después de cada vuelo fantástico a tu ciudad y a tus brazos, despierto con lágrimas quemando mi rostro, con tu olor impregnado en mi piel y con el eco antiguo de tus palabras retumbando en mi mente, diciéndome que cada noche, mirando a la luna pensarías en mi y que sabrías que también yo la estaría mirando para saber de ti.La noche, La Luna y los dos.
"Patrick was a rare and beautiful combination of raw masculinity and amazing grace. Gorgeous and strong, he was a real cowboy with a tender heart." Jennifer Grey
Estoy triste. Referentes de mi niñez y juventud se van muriendo y con ellos siento que se van también parte de mis recuerdos. Hace poco Michael Jackson, ahora Patrick Swayze.
Patrick Swayze fue el amor de niña de mi hermana C. Mientras yo suspiraba por Tom Cruise, mi hermana recortaba fotos de Swayze de las revistas, y una ocasión en New York donde podíamos escoger cualquier artista para simular que estábamos juntos en una foto, mi hermana escogió a Patrick. Recuerdo mucho esa foto porque ella la atesoraba y la tenía en un lugar privilegiado de su dormitorio.
Nos aprendimos la coreografía del final de Dirty Dancing y nos divertíamos mucho bailándola. Luego de muchos años, todavía a mi hermana se le salía un pasito de Patrick en medio de la farra y nos hacía reír.
También recuerdo haber pasado el duelo de alguna desilusión romántica escuchando horas, una y otra vez su canción "She´s like the Wind" ¡Como me hacía llorar!
Muchas gracias Patrick por hacernos bailar, gracias por hacer suspirar a mi hermana, gracias por darnos una de las canciones más lindas y románticas de todos los tiempos, y gracias por tu ejemplo de lucha hasta el final.
Como escribió una fan en YouTube: "Who´s gonna take baby out of the corner now?"
Esta semana la consigna fue escribir un párrafo descriptivo sobre un personaje que tiene un defecto físico o una característica llamativa. Esto es lo que escribí:
Llega la hora de salir y él se da la última revisada en el espejo. Mira con aprobación su bronceado y atlético cuerpo. Sube la mirada y se encuentra con unos ojos oscuros enmarcados por gruesas cejas, unos labios carnosos que dejan entrever una dentadura perfecta y un peinado de actor de cine. El quiere desesperadamente terminar en ese punto la revisión, pero ella, soberbia y airosa, no se deja ignorar. Su descomunal y larguirucha nariz se burla de él en el espejo y le recuerda que esta noche ella será la protagonista.
Una de las consignas del taller fue darle un final diferente al cuento "Ascuas en el Hielo" de Edgar Allan García. A continuación publico el cuento y luego en un comentario incorporo mi propuesta como final para la historia.
Ascuas en el Hielo - Edgar Allan García
Digo que los muertos matan a los vivos. Esquilo
Ella viene de un mundo de campos verdes, pájaros, autos deportivos, París, Montecarlo, New York, y dice demodé, okey, Saint-Lorent, uffff ¡qué país!, oh sí, apenas dos o tres mil dólares, o sea, non plus ultra, si vous plaite, y habla como si el mundo entero la escuchara, como si Dios mismo no pudiera vivir sin sus pucheros, su risa de pájaro, sus interjecciones y su modo de decir c'est la vie.
Él viene de un mundo de alambradas, muros de ladrillo, apartamentos como nichos, calles oscuras, padre borracho, sombra en vez de madre, hermanos como zumbidos, como voraces hormigas, como escorpiones aguardando en las tinieblas; pero ha aprendido los innumerables recursos del sueño y vuela semejante a un ícaro y danza sobre brasas mientras pinta bosques aéreos, catedrales líquidas, llamaradas áureas que luego expone ante la fascinación del público.
Ella, hálito de carne, ninfa iluminada por ascuas de otro tiempo, lo mira y su sonrisa lo atraviesa, su hola lo resquebraja, lo traslada a un mundo extraño, y su perfume, su perfume le recuerda los bálsamos y esencias de un puñado de doncellas atenienses que titilan desnudas en su memoria o en ninguna parte. Él responde, no responde, balbucea, sonríe, chupa el cigarrillo apagado. Ella piensa: cuadros bonitos, caros, buen futuro. Él la mira y piensa: ojos como pequeñas gacelas verdes bajo un océano dorado húmeda cereza temblando en triángulo prohibido cantos muchos cantos secretos tras ese gesto de sacerdotisa de la carne.
Ella lo felicita, se aproxima, lo mira de frente y de súbito se estremece. Sin poder evitarlo, él alarga la mano hasta su hombro escotado y la atrae hacia su pecho y le susurra un torrente de poesía en el oído. Ella siente que el piso se hunde, que uh lalá, que uff, que qué calor ¿no? Él, sátiro encendido, parece danzar desnudo alrededor de piras, volar entre la perfumada humareda y, en un arrebato, le regala un cuadro, su bosque de diamantes, su canto de aguas salvajes, universo alucinado donde salta, gira, se ensortija. Ella lo besa en la comisura de los labios, le brillan los ojos marinos, balbucea palabras en una lengua extraña, brinda con él y se va flotando.
Por lo menos doce o quince mil dólares en Europa, o quizá veinte mil, dice papi en un arrebato de tasador. Pero, ¿qué opinas en realidad?, se agita ella, ¿no ves acaso a esa mujer que parece bailar entre la bruma? ¿y esos cuerpos desnudos retorciéndose de amor tras los árboles? acércate, acércate, ¿escuchas esa crepitación de fogatas encendidas? Es como si en otra vida, no sé, es como si en un lugar que conozco y no conozco, hace mucho tiempo, él y yo hubiéramos compartido el círculo de un fuego misterioso, algo semejante a las fiestas de la carne, pero sagradas, ¿comprendes?, sagradas, porque en alguna parte del bosque había una pira, un puñado de sacerdotisas que nos miraban entre la humareda mientras los cánticos, sí, los cánticos y todas esas danzas vehementes y extrañas se mezclaban con gritos de alegría...
Papi la mira desde lo alto del castillo rápidamente levantado por fantasmas medievales. No, no comprende nada de lo que ella dice masculla canta pero huele, siente el peligro y toma la cruz de bronce entre sus manos y masculla un juramento que se esparce como oleaje tenebroso. Papi percibe el creciente aleteo en ese pecho núbil, aquel repentino acantilado que se ha abierto bajo los pies de su única hija y, súbitamente convertido en el rey de un cuento legendario, galopa al anochecer entre las antorchas de Argos, sortea bacantes, sátiros, ménades, silenos, entra a la Ciudad Maldita, prende fuego a las embarcaciones floridas, arrasa el majestuoso Templo de la Carne y, luego, jadeante, en un último acto heróico, alzando los ojos al cielo, salva a la princesa, la salva enviándola a un internado de hielo, allá, sobre la oscura grupa de los Alpes, para siempre, hasta nunca jamás.
Bueno, qué puedo decir. Estoy muy contenta por inaugurar este espacio que me da la posibilidad de escribir. ¿Qué voy a escribir? Quién sabe. Pensamientos, historias, frustraciones, opiniones. Lo importante es escribir, lo que sea, pero escribir. Algo que desde que tengo memoria ha estado dentro de mí, pero siempre lo he ido dejando para un futuro lejano. Pero el futuro ya me alcanzó y si no comienzo ahora, probablemente nunca lo haré.
¿Por qué el nombre? Pues uno de los libros que más me llegó en la niñez fue El maravilloso Mago de Oz, una historia muy conocida y lindísima. Un elemento importante de esta historia es "The Yellow Brick Road" o El Camino Amarillo como se lo conoce en español y siento que representa lo que es para mi la escritura en este momento. Un camino largo por delante, lleno de posibilidades y sorpresas hacia un lugar mágico que no conozco y donde tal vez se puedan cumplir mis deseos.
Quiero dedicar esta entrada a Solange Rodríguez, escritora ecuatoriana e instructora del taller de escritura creativa al que asisto actualmente. El taller, aunque es el primero en el que participo, me ha dado el impulso que necesitaba para atreverme a entrar, tímidamente y sin pretensión alguna, en este mundo. Muchas gracias Solange por crear el taller, por compartir tu experiencia y conocimientos con nosotros, y sobre todo por motivarnos.
